Escribo sobre un papel que ya no existe,
el escepticismo de personas
sobre hojas que vuelan,
bajo un otoño que no se va
por mucha primavera que llegue.
Escribo bajo susurros no claros
luces que desaparecen bajo otras,
pequeños sonidos de la memoria,
rupturas de toda coherencia,
y bajo su piel.
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